Bastelfrau

Süß ist die Trauer im Gemüte,
die von vergangnen Wonnen spricht.
O raubt die Düfte nicht der Blüte,
dem Herzen seinen Kummer nicht!
Mag ewig bluten meine Wunde,
wenn von dem Schmerze neu belebt
nur die Erinnerung jeder Stunde,
in der sie mein war, mich umschwebt.